Venise

Venise parle d'elle-même. Je suis allée y chercher la beauté classique, celle de la Renaissance, pour faire naître une dimension plus architecturale dans ma pratique, et je crois que je ne savais pas encore, en y arrivant, ce que cela voulait dire. Venise ne parle pas à travers ses visages, elle parle sans demander, à travers sa pierre centenaire, à travers ses arcades qui se répondent d'une rive à l'autre, ses dômes posés sur l'eau, ses façades qui ont vu passer tellement de regards qu'elles n'ont plus besoin du nôtre.

Et elle se superpose à merveille. Peut-être parce qu'elle est déjà faite de reflets, peut-être parce que tout y est symétrie, répétition, écho, la pierre acceptant de se poser sur la pierre sans rien casser, les lignes d'un palais se prolongeant dans celles d'un autre comme si elles avaient été dessinées ensemble. Ce qui apparaît alors, entre les deux couches, c'est son harmonie et sa grandeur, plus visibles je crois que lorsqu'on les regarde à l'œil nu, parce qu'à l'œil nu on ne les regarde plus, on les traverse.

Les visages sont rares dans cette série, et c'est voulu : je voulais voir ce que la pierre avait à dire quand on lui laisse toute la place. Je voulais aussi apprendre, apprendre ce que la beauté classique, celle que l'on nous montre avant même que l'on ait pu la voir, peut encore nous faire ressentir quand on choisit de la regarder deux fois, et de la laisser se dévoiler à travers elle-même.